Negros relatos

Tres millones de personas llevan todos los dias
un arma corta cargada en Estados Unidos y
nueve millones la llevan por lo menos una vez
al mes. La razón principal de ir armados es la
protección personal según informe publicado 
en el American Journal of public Health.

        El diablo tiene cara de humano y
        la muerte siempre le acompaña 
        a todos lados con un saco a la espalda. 
        Uno tienta y el otro carga...

Relato 1

Texas (Estados Unidos)
Día de acción de gracias, cuarto jueves del mes de noviembre como cada año. Un día de unidad familiar para agradecer y compartir con los seres queridos; entre cena donde el menú siempre será el típico pavo y las actividades compartidas en familia.

Letras muertas

Repentinamente despertó sin poder conciliar el sueño de nuevo; 
 culpó a esa última taza de café cargado que tomó mientras escribía por la noche. 
 - No hay más, a luchar contra el insomnio - se decía. 
Creyó prudente levantarse y continuar escribiendo por un rato más, 
quizá eso provocaría sueño. Sentado sobre el costado de la cama, 
levantó los brazos acompañado de un bostezo; enfundó sus pies en las pantuflas 
y dirigiose al estudio. Momentáneamente se detuvo frente a la puerta de madera 
antes de abrirla, sintió una extraña sensación. Tomó la manija y abrió. 
 una luz intensa le deslumbró; a la vez suave y generosa, eran una estampa como 
de fotografía antigua, el lugar se vislumbraba en tonos sepia; estaba muy extrañado 
y sorprendido. Sobre el escritorio, los últimos escritos hechos aquella noche. 
Solo pudo observarlos sin tocar, mientras era impulsado a caminar por algo 
desconocido hacia el fondo de la habitación; donde una luz más intensa le aguardaba. 
 Lo cubrió un resplandor iluminado el lugar como un flash de cámara fotográfica. 
 Todo volvio a la normalidad, el estudio se oscureció como si nada hubiera sucedido. 
 Al día siguiente en primeras planas; afamado escritor y poeta ha partido, 
fue encontrado muerto sobre su cama, falleció mientras dormía... 

                                                         Xavier H.©

Cuento de ultratumba

Este viejo cementerio del pueblo parece haber quedado en el olvido. 
Verle desolado es recordar aquel escenario del también viejo teatro
desaparecido bajo las brutales llamas de un feroz incendio.
Cada noche suelo ser testigo de una macabra escena, tan peculiar por
ser de amor y no de horror, más que causarme terror, es pena por lo 
que soy testigo.
No todos los muertos asustan y menos los románticos de pasadas épocas.
Sobre las madrugadas comienza aquel penar de dos almas en busca de
su descanso eterno; La misma naturaleza juega un papel como tramoyista,
dando un toque especial a la escena, imagino aquella ópera donde mi papel
era protagónico.